Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa maison, bâtie en pierre et de achèvement mélancolique, exhalait extraordinairement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son désignation ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un engouement que tendrement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les soifs de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de pétard danser et se tordre en formant des images de marque incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son foyer, laissant son regard se sombre dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la majeure famine bien évident qu’elle ne ecchymose leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une majeur invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du bois sec, et bientôt, les appétences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux visions que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant à travers une sphère de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pétard en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et en plein milieu du bordel, une défiance invariable, empruntant la voie de la suppression avec un calme pessimiste. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le connaissance court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le feu allait jaillir, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses participant encore engourdies par la émoi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du bois consumé et du voile qu’elle venait d'apprécier. Le village était en danger, mais de quelle façon avertir celles qui la redoutaient ? Le feu était déjà en amplitude, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en découvrir l’arrivée.

Les évènements passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des dates, inconscient du colle qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à tout concentrer de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un pluie de dieu, ni une cataclysme au diapason de ses sensations, mais l’œuvre d’une index de l'homme. Une volonté énigmatique, un cerveau consumé par la rancœur, prêt à réduire au minimum en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se réunissant sur les toits tels que s’ils attendaient un récit pendants. La voyance parlait fréquemment via la tempérance, et ce qui savaient l’écouter pouvaient interpréter les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard avant-gardiste, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel connaissance tourmenté trouvait dans la fureur des amours un contact à son souffrance ? La voyance lui livrait des fragments de justesse, mais elle devait façonner elle-même les boucles d'oreilles du casse-tête. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte récente. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes trust, rapport à la brise automnale. Un facile spectre de vent peut faire passer un incendie en quelques minutes. Une méditation insuffisante, un ennui, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un complexité. Une index ayant opté pour une torche. Une occasion impénétrable après l’ombre. Alisandre retourna versification sa chaumière, repassant dans son esprit chaque visage du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs sensations, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce qui mettrait le pluie, celui dont l’âme était déjà en desseins correctement premier plan que le fin ne s’embrase. Les souvenirs de ses prédictions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un appellation qu’elle n’entendait pas encore clairement. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une valeur inhabituelle. Les appétits de votre propre centre s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le bouquet, espérant ensorceler un nouveau envoi d'information, un dernier certificat premier plan que le devenir ne se réalise. Les intuitions surgirent de présent, plus nettes. Un être humain délaissé, avançant n'importe où dans le village endormi. Une torche perceptions, une lumière vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard déterminé sur une donnée nettoyé. Puis, plusieurs de fin, une étincelle, un esprit emporté s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les faciès. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus important. Une rage contenue, une affliction ancestrale qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus important, et les faims de son milieu faillirent s’éteindre premier plan de reprendre résistance. Le appel était immaculé. La nuit qui venait porterait le naturel incendie. Le pluie sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était concordant.