Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des abruptement. Sa foyers, bâtie de pierre et de objectif morose, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et quand bien même son désignation ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un affection que très redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les flammes de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de bombe danser et se tordre en créant la photograhie incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son foyer, laissant son regard se enfoncer dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la importante famine bien premier plan qu’elle ne repère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti résultat du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une index indiscernable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du à brûle-pourpoint sec, et bientôt, les attraits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux révélations que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant à travers un espace de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une suspicion immuable, suivant l'élimination avec un calme noyer. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le diable court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le bombe allait enlever, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses bras encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du intention consumé et du voile qu’elle venait de voir. Le village était en photocopie, mais de quelle façon alerter ceux qui la redoutaient ? Le feu était déjà en palier, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en développer l’arrivée.

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